|
Поэт,
поэт, не спи,
тебе ли
незнакома
Бессонницы
твоей
ночная
благодать,
Когда в
который раз
неведомый
ведомый
Стихи твоей
рукой на
лист кладет
опять.
И мысли
вдруг текут
легко и
беззаботно.
И в комнате
твоей
отчитывает
час
Часов
стальной
удар.
Возвышенность
свободна.
(Что делает
такими
Возвышенными
нас?)
Висит над
головой,
луны
печальный
оттиск.
Поторопись,
поэт, секунд
не удержать,
Уж на исходе
ночь, уже
рассвета
проблеск,
Последнею
строфу -
успеть бы
дописать.
*************************************
|
|
